这个浮躁的年代里?，

诗早已死去?。

还有一些孤独的游魂?，

披着诗人的外衣?。

讲述着千年时光里?，

多少的艰辛和叹息?。

散落在枯冢外的?，

都是文字破碎的尸体?。

又有几个大胆的人?，

敢把它们拼凑?，

敢把它们缝在一起?。

或者又如胆小者?，

看到它们的身影就远远的逃?，

宁跑到纸醉金迷里?，

也绝不再去做这可怕的营生?。

偶尔有几个雄鹰?，

来啄食这些碎肉?，

吃饱了也就别在想飞?，

都被囚禁在阴森的山岭?。

不变成秃鹫?，

也成了乌鸦?，

站在树上唱着后悔的歌曲?。

活该?，

报应?。

好男儿谁来遭这样罪?，

永生禁锢在黑夜里?，

享受着寂寞与寒冷?，

啃食着泥土跟白骨?，

品尝着凄厉和痛苦?。

用自己的哀嚎?，

点缀这死一般的沉寂?。

用自己的生命?，

供养脚下的土地?。

来到了这里?，

就别再想出去?，

时间在这里没有任何的意义?。

最后的最后?，

在倒下去的地方?，

长出一小颗鲜红的血花?，

仿佛是在述说?，

好像是在讲述?，

说着这里的残酷?，

说着梦魇的恐怖?。

警醒世人?，

别再做可悲的奴隶?。

别再羡慕诗?，

羡慕覆盖它早已死去的身躯上?，

华丽的外表?，

绚烂的衣袖?。